C’est définitivement le début du printemps.

L’hiver, je l’ai déjà dit, j’aime ça. On a un peu froid mais il neige et c’est joli. Ça pourrait bien durer encore que ça ne m’attristerais pas pantoute.

Mais le début du printemps, c’est autre chose. C’est une sorte de coït interrompu. Un beau jour, il y a un grand soleil. Il fait presque chaud. La ville se met à ruisseler de toutes parts. Les toits fondent et s’écroulent en éboulis, des mares se forment aux coins des trottoirs, les bancs de neige noircissent en se rabougrissant. On s’attend naïvement à voir la nature bourgeonner. Puis d’un seul coup, sans prévenir, d’une heure à l’autre, tout redevient gris.

Et les jours se suivent ainsi, dans la grisaille d’une poutine de neige fondue et de pluie cristallisée. Ça tombe sans vouloir tomber, comme si ça se retenait, mais sans faire le moindre effort pour apporter un semblant de lumière. En bref, c’est moche et ça mouille. C’est à faire aimer les giboulées de mars de mon pays d’avant.

Vivement le mois de mai, joli mois de mai.

Parfois, je me pose cette question. Ai-je bien fait de quitter mon pays, mes amis, ma famille, mon travail stable, etc. ?

En général, depuis mon départ, même dans les moments de doute, je me dis que j’ai bien fait au moins pour ne pas regretter plus tard de ne pas avoir osé. Et c’est déjà énorme.

Mais en des jours comme aujourd’hui, où il neige de plus belle et décidément c’est beau, où je n’arrive qu’à peine à réaliser les opportunités incroyables qui m’ont été offertes et qui me le sont encore, j’éprouve une réelle difficulté à mettre des mots sur ce sentiment qui m’anime. Des mots me viennent, parce que j’ai un peu de vocabulaire. Grâce, plénitude, bonheur… Mais aucun ne décrit parfaitement ce qui se passe dans mon cerveau et dans mon cœur. Tant pis, je profite en silence.